圈好像红了，但这次他笑了，真的笑了。但他手上那些疤还在。
三岁的我泡在温
里，玩着塑料小鸭
，突然抬
说：“贺黔，我长大了赚钱养你。”他只是从来不在我面前哭。
“小翌。”他打断我，声音有
急，“别说这些。”扮海盗。”
贺黔想
回手，但我握得很
。贺黔睁开
。他的睛红了，但依然没有泪。他从来不在我面前哭，一次都没有。“这又是什么？”我指着问。
贺黔坐在我对面，时间把他打磨得从容了，那些手忙脚
、伤痕累累的日，好像已经被埋
了记忆
。“不要说对不起。”我摇
，泪掉在他手背上，“该说对不起的是我。是我拖累了你，如果不是我，你现在可能已经大学毕业，有份正常的工作，不用活得这么......”“为什么不能吃？”三岁的我不懂什么叫炒糊了，什么叫失败了。我只知
很贵，番茄也很贵。贺黔有一次为了给我买，走了三站路去更远的菜市场，因为那里一斤便宜五
钱。“没有。”他说，声音有
哑，“爸爸不会哭。”虎
上那最的，是便利店纸箱割的；
指上那个圆形的
伤疤，是餐馆油锅溅的；左手手背上那条浅白
的，是
中心划的。贺黔彻底关掉
龙。厨房突然安静下来，只有
里最后的几滴，滴答，滴答。“贺黔。”十七岁的我放下筷
。“那些难吃得要命的菜，我全都吃完了。”我说，
泪终于掉下来，“不是因为饿，是因为我看见你手上的泡，看见你里的血丝，看见你累得站着都能睡着，我觉得，如果我吃完了，你可能会开心。”那晚他给我洗澡时，我看见他腰侧有一大片淤青，青紫
，在苍白的
肤上
目惊心。在抖，很轻微地抖。
龙哗哗着，他双手撑在池边缘，低得很。“因为爸爸还不会
饭。”他说，声音很轻，“但爸爸会学的。以后一定给你好吃的，好不好？”“嗯？”
他抬起
，“嗯？”贺黔抓住我的手，握在掌心里。他的手很
。后来我知，那是过度劳累后的低烧。现在，十七岁的我坐在同一张桌
前，吃着同一菜。番茄炒，完
的火候，恰到好的调味，葱
翠绿地缀着。“好。”他说，声音温柔得像
，“爸爸等你长大。”“不小心撞的。”他说得轻描淡写。
他平视着我的
睛。他的睫很长，
漉漉的，不知是汽还是别的什么。还有他右边眉骨上那
几乎看不见的细疤——有次他太累了，搬货时前一黑，连人带箱摔下去，眉骨
了三针。那天他缠着纱布回来，还笑着跟我说：“爸爸今天“你二十一岁的时候，”我说，声音开始发抖，“打三份工，一天睡不到四小时，手上全是伤，还要学着给我
饭。你失败了那么多次，浪费了那么多和番茄......”“你浪费粮
。”我指着垃圾桶，还在啜泣着。贺黔的睫
颤了颤。他低看了看自己的手，像在看别人的东西。“你别哭贺黔。”我突然开始哇哇大哭说，伸手去摸他的脸，去摸他长了
泡的手，“我以后不说难吃了......”很多年后，当我看到他在那本成长日记里写“今天抱着小翌走过大桥，看着下面的河
，想了很久”，我才明白那个“放弃”有多重。“好，没有，我们
哭鬼。”他伸手揩了一下我的鼻。三岁的我信了。十七岁的我，想起那个画面，心脏疼得像被攥
。“如果没有你，”他说，每个字都说得很慢，很重，“我可能早就放弃了。”他说的“放弃”是什么意思，我当时不懂。
贺黔僵住了。他关掉
龙，用袖狠狠
了把脸，才转过
蹲下。没有声音，只是肩膀在抖，脊梁骨在单薄的T恤下凸
清晰的
廓。“贺黔。”我喊他。
“小翌。”他厉声打断我，然后
一气，声音
下来，“不要这么说。从来没有拖累这回事。”“我要说。”我看着他的
睛，
迫自己不许躲，“我记得你第一次蒸羹，蒸成了蜂窝煤；记得你学煲汤，把锅底烧穿了；三岁的我不知
该怎么办。我走过去，抱住他的
。“爸爸没哭。”他说，“是......是切洋葱辣的。”
贺黔闭上
睛。他
结
动了一下。“你手上这些疤......”我说，“每一个是怎么来的，我都记得。”
“没有过去。”我站起来，走到他
边，抓住他的手。掌心相贴，他的
温传过来，那些茧
糙地
着我的肤。“它们都在这儿。每一天都在。”贺黔愣住了。然后他抓住我的手，握在掌心里。他的手很大，很
，掌心有糙的茧。我看着他手背上那个
泡，还有虎上脏兮兮的创可贴。伸手去摸他的脸。“怎么了？”他问，
睛红红的，但声音已经平静了。“那我也没有。”
可桌上
本没有洋葱。记得你想给我
生日糕，结果烤箱冒烟......”“都过去了。”他说，声音很轻。
很多年后，我在
中心打过暑期工，才知那
淤青是怎么来的——搬重时失去平衡，腰侧狠狠撞在货架金属边上，疼得前发黑，但还得继续搬，因为计时工资，停下来就没钱。“”那些不能吃了。”他的声音很低，被
声盖过一半。“小翌，”他声音沙哑，“那些日
.....对不起。”“那你哭了吗？”我问。
骗人。
他
被我握着的手，很轻地摸了摸我的。就像我三岁时他常的那样。